Eu nunca pensei que fosse escutar, por vontade própria, um álbum de uma dupla sertaneja. Também nunca pensei que fosse, por vontade própria, a um show de uma dupla sertaneja. E as duas certezas absolutas se mantêm quase intactas, porque minha apreciação por uma grande variedade de estilos musicais tem um limite e nunca incluiu afinidade pelo gênero sertanejo. É simples. Atribuo isso ao fato de minha sensibilidade musical não dialogar muito com a abordagem específica dos temas, os timbres e os ritmos dos cantores. Também poderia elencar os conceitos aristotélicos de ethos, pathos e logos para justificar, de forma pedante, minhas preferências sonoras ou meu desajustamento artístico, mas não é o caso. Percebi que a expressão “Eu nunca” é uma armadilha que a vida faz questão de desmontar com as ironias do destino.
De repente, me vi numa cena de “A vida de Chuck”, filme baseado em um texto de Stephen King, cujo drama fantástico e existencial se move, de trás para a frente, no sentido de uma celebração emocionante da vida. O filme, dividido em três capítulos, começa em um mundo colapsado, com desastres ambientais por toda parte e o que parece ser o fim de nossa sociedade. No meio de todo esse caos, anúncios em outdoors e em telas exibem uma mensagem enigmática: “Obrigado, Chuck”. Quem é Chuck e por que o mundo estava agradecendo a ele foi a pergunta natural que me fiz, e o filme se encarrega de responder magistralmente. A cena em que, de repente, me vi está no segundo capítulo do filme, quando o personagem encontra uma certa alegria por meio da música e da dança e demonstra desenvoltura sem qualquer constrangimento público.
Eu estava voltando para casa em um carro por aplicativo quando tudo aconteceu, mas parecia que o pequeno e confortável espaço do BYD Dolphin tinha criado uma nova plasticidade espacial, uma espécie de ilusão de amplitude que me projetava para um ambiente maior, diferente. O jovem motorista dirigia seu carro elétrico com habilidade e uma certa dose de imprudência. Na enorme tela do sistema multimídia, vi dois cantores, ambos de óculos de sol, segurando microfones. Um usava um chapéu de estilo country e uma camisa sem mangas. O outro tinha o cabelo curto penteado para cima, tatuagens visíveis nos braços e no pescoço, e vestia uma camisa aberta também. Quem são esses caras? Foi a pergunta que me fiz, num misto de flagrante ignorância e de surpresa pelo impacto que causavam ao motorista. Do lado de fora, o trânsito continuava existindo.
Dentro do carro, o motorista cantava a plenos pulmões, sem o menor pingo de vergonha, com a convicção de quem era a própria voz da dupla sertaneja. Sozinho no seu próprio mundo (mesmo com todos os assentos ocupados por passageiros), ele balançava a cabeça, marcando o ritmo com gestos expressivos. Segurando um microfone imaginário, acompanhava cada verso com a precisão de quem conhecia a própria dor de trás para a frente. É verdade que ele errou o trajeto duas vezes até me deixar no meu destino. Mas era compreensível; havia uma entrega genuína ali: cada faixa do álbum parecia uma urgência confessional, como se cada música fosse uma resposta direta e tardia do motorista para alguém que, infelizmente, partiu seu coração.
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